约瑟夫冷漠地看着这位冠军炫耀似地展示自己的“战利品”，在角斗场的边缘来回走动。突然间，他的眼睛睁大了些。

一个矮小的身影握着一把金色的短剑，从层层叠叠的尸堆里爬了出来。他轻轻地走到那位冠军的身后，动作沉稳而冷静，好像根本不曾喝过那些能让人兴奋的药剂。

他在距离冠军还有几步路的地方停了下来，伸出第二只手。他双手握住那把金色的短剑，然后冲向了冠军。

所有的欢闹声在一瞬之间全部停了下来，冠军脸上的笑容也在此时完全凝固住了，取而代之的是一种难言的痛苦，以及痛苦所带来的愤怒。

那把短剑刺中了他右腿的腘窝。

冠军的身体不由自主地向右沉了下去，但他却没有立即倒下，而是怒吼一声，紧握住手中的短剑向后方砍去。

但这一剑出乎他意料地砍空了。

冠军愕然地低下脑袋，看着这个瘦小的，只能被称做男孩的小子。他太矮了，刚刚那一剑只划掉了他的一些头发。

抽出短剑，男孩对准冠军的右肩，再次刺了下去。

又是一阵难以忍受的苦痛和烧灼感传来，短剑刺穿了他的铠甲，他的肌肤，使他不禁眼前一黑，不受控制地松开长剑，痛苦地嚎叫了起来。男孩却没有因为他的惨状停止手上的动作，他迅速抽出短剑，向着男人的胸口刺了进去。

冠军的嚎叫声随着剑刃的突入戛然而止，他的眼中忽然爆发出了一种能将那种痛苦给完全覆盖的生命力。他咬紧牙关，伸出仅剩的左手死死掐住男孩的脖子。在生命的最后一刻，他要与这卑鄙的小子同归于尽。

男孩的嘴巴张大了，那加在脖子上的强大力量使他喘不过气来，他的脸色也开始逐渐变紫，变青。好像他也没能预料到这位冠军还能有这样强大的余力，可他仍然没有停止动作，而是更加用力地抽出短剑，对准冠军的心脏，刺出了第四剑。

跟着，是第五剑，第六剑，第七剑。他就像是在做刺击训练一般，机械而麻木地刺戳着冠军的胸口。

冠军的眼睛眨了眨，他呆愣愣地垂下高傲的头颅，看着那把金色的短剑带着喷涌的鲜血，在自己的胸口不断进进出出。他已经不太清楚现在是什么情况了，只觉得一阵温暖，一阵寒冷，眼前一会光明，一会黑暗，大脑也似油画布般，时而蓝，时而红，时而白，时而紫。就这样混乱了几秒后，那张画布终于被一团黑色给完全地覆盖住了。

而此时的他也已经不是冠军了。

男孩用力扒开那只仍紧紧抓住自己脖子的大手，大口喘了几下粗气，然后抬起头，望着看台上沉默不语的观众们。手中那把金色的短剑不知何时已经消失无踪了。

没有欢呼，没有喝彩，所有人都陷入到了一种默默无言的诡异状态中。半分钟后，不知是谁率先发出了一声啸叫，这啸叫仿佛瘟疫一般，不过几秒钟内就传染了整座角斗场。人们开始激动地，兴奋地，宛如疯子一般地狂呼，呐喊起来。他们在为眼前发生的极具传奇色彩的一幕而癫狂，而发疯，而手舞足蹈，而不可自已。对于海华斯人而言，这种全身心的疯癫就是能从角斗表演中所获得的最好的报偿。

是的，他们不在乎什么公平竞技，不在乎什么卑鄙的偷袭，他们只需要感官上的极度刺激，和跌宕起伏的过程与结果。

“好小子！好啊！好！真狡猾！真狡猾！”哈代也忍不住用力捶打着自己的膝盖，上下蹦跳起来，毫无一点民务长官的风范。

坐在他身旁的约瑟夫也跟着站了起来，不由得朝那个男孩多看了两眼。就连他也不得不承认，这是一次极度卑鄙，也极度刁钻的偷袭。

就在他身子前倾，想要更清楚地看清男孩的容貌时，男孩自己把目光转向了他。

约瑟夫的眼睛突然间睁大了，一股电流从他的脑海直达内心，像绳索一样套住了他。在这瞬间，仿佛有种启示般的神奇力量，在驱使着某个词语吐出他的咽喉。他看着那双空洞麻木的，没有任何生机与希望的死人一样的眼睛。连思考也来不及，就自然而然地说出了那个词：

“……儿子。”

“……我的……儿子……”