马龙说，“你想怎么查就怎么查。查到了什么结果能告诉我一声吗？我也不知道这把枪的主人是谁。”

弗拉纳根咧嘴一笑。“我会的，在你的二十四小时还没结束之前就能有结果。”他又看了看枪，然后看了看手表。“更好的是，我跟你打赌，两夸脱杜松子酒，如果这把枪是在芝加哥买的，我在午夜之前就能查到它的来历。”

“成交，”马龙冷冷地说。“我跟你赌。不是因为我怀疑你做不到，而是因为我知道如果能得到两夸脱杜松子酒作为回报，你会查得更快。”

杰克刚要开口，又忍住了。马龙到底在搞什么？

弗拉纳根仍然若有所思地看着那把枪。“马龙，你的委托人是谁？”

“就这个案子而言，我没有委托人，”律师迅速回答道。

警官叹了口气。“我不会说你撒谎，但老天，我不信你说的。听着，”他突然说道，声音里透出一股怀疑。“你告诉我你不知道这把枪是谁的。”

“我不知道，”马龙说。

“那么，”弗拉纳根问道，他的声音又逐渐升高，几近咆哮，“如果你不知道这把枪是谁的，你是怎么拿到它的？”他咆哮着问道，“你从哪儿弄到的？”

马龙说，“从圣诞老人那儿。”

这位疲惫不堪的警官靠在椅子上，滔滔不绝地大骂起来，把约翰·马龙描述成一个最声名狼藉、习性恶劣的骗子，其出身不仅非法且不道德，而且在其他方面也非常不合规矩。最后，他涨红了脸，向海伦道歉。

海伦说，“不用道歉。这不仅有趣，而且可能还很准确。”

弗拉纳根对她露出了感激的微笑，那是艺术家得到赏识时的微笑，然后他又转身怒视着马龙，耐心地问道，“如果你不知道这把枪是谁的，那你是从哪儿弄到的？”

“见鬼，”马龙恼怒地说，“我不知道。”

警官深吸一口气，更加耐心地开始问道，“如果你不知道——”

马龙厉声说道，“我告诉你，我不知道从哪儿弄到的，就是不知道。这把枪装在一个非常鲜艳的红色盒子里，上面印着‘圣诞快乐’，我就知道这些。”

弗拉纳根张了张嘴，却什么都没说出来。

“我不是在故意瞒着你，你这个笨蛋警察，”马龙继续说道，“我带枪过来不是为了帮你。而是想知道它是不是那两起谋杀案中用的那把，而且我知道你能查清楚。毕竟，天哪，谋杀案调查局总得有点用处吧。”

“好吧，”弗拉纳根疲惫地说，“好吧，好吧。我会查清楚你那把该死的枪的。”他走到门口，朝走廊里吼了句什么，然后回到办公桌前，喃喃自语道：“要是我拒绝告诉你我查到的任何东西，你可就倒霉了。”

马龙说：“一有机会，我就带着我的漂亮手枪回家。”

“一有机会，”弗拉纳根说，“我就让你——”他猛地打断了自己的话，因为这时门开了，那个红着脸的警察走了进来。他的眼睛迅速扫视了一圈房间，注意到了杰克的存在，然后满怀希望地看着弗拉纳根。

弗拉纳根猛地转头看向马龙，平静地说：“指控这个人携带隐藏武器，把他关进牢房。他来这里时口袋里揣着一把手枪。”

海伦倒吸了一口气，杰克在嘴里挤出一个“你……”然后迅速闭上了嘴。那个小个子律师坐到弗拉纳根办公桌的一角，从口袋里掏出一支雪茄，慢慢地、故意地剥开，点燃，然后才开口说话。

“弗拉纳根，”他随口说道，语气十分友好，“你是不是忘记了那次你和乔·弗林，以及来自密尔沃基的那个家伙，带着《星与饰带》剧团的女孩们去惠顿路酒店，而那个密尔沃基的家伙……”

他还没沉浸完对往事的闲散回忆，就被警察急忙打断了。“走吧，克鲁切茨基，”他厉声说道。

那个红着脸的警察看起来有点困惑。“你不是想要……”

弗拉纳根使劲摇了摇头。“只是个玩笑。忘了吧。他没带枪。”

克鲁切茨基眨了眨眼，挠了挠右耳朵，最后说了声“好吧”，就走开了。他关上门时，弗拉纳根擦了擦额头。

“你应该知道最好别开这种玩笑，”他责备地说，“你会给我带来很多麻烦的。那个家伙正和我妻子的妹妹约会呢。”他又擦了擦额头。“我当时只是出于给乔·弗林帮忙才去的，但你仍然会给我带来很多麻烦。”

“我已经把整件事都忘了，”马龙承诺道，语气十分圆滑。他敲掉雪茄上的烟灰，扣上外套的扣子，然后问道：“你觉得多久能拿到那份枪的报告？”

“很急吗？”弗拉纳根问。

“是的，”马龙肯定地回答。

弗拉纳根看了看手表，说：“我晚上就能拿到。

马龙点了点头。“给我办公室打电话。我会一直在那里，直到收到你的消息。”他打开门，停下来说了句，“尽量快点。”他示意杰克和海伦跟上，他们跟着他走进了大厅。

“我一拿到报告就给你打电话，”弗拉纳根说，“还有……”他顿了顿，“还有，谢谢你，该死的马龙。”