威斯特小镇坐落于莱尔山脉与布莱克山脉之间，出入不便，但好在小镇也有了相当规模。

“跳舞，邻居们！我在跳舞！”这条路上尘飞土扬，迪莫高举着一封信，扯着嗓子在街巷中乱窜。瞧他那无处安放的脚，狂摆不止的衣襟，旋转着“起舞”。咒骂声在他身后响起，他丝毫没有察觉到自己撞翻了小姑娘安娜的牛奶桶，丝毫没有印象自己刚把埃里斯的鸡蛋尖叫着扔向远方，当他停下来，他至少会发现一件事——他跑丢了一只鞋子。

不一会儿，瘦小的迪莫瘫坐在马车的车轮旁气喘吁吁，他感到有人凑了过来——是个中国人，张吾。一身宽松的麻衣，年近半百，自称“吟游诗人”，在这里生活了五年，卷白的头发，黄种人，有些瘦小，黑眼睛里常有光泽。

“我说，迪莫，是谁的信让你这么开心呀？”张吾故意问道，因为卢娜的名字已被迪莫刻在了威斯特小镇的基因里。迪莫感到又有人聚了过来——甚至来不及放下牛奶桶和鸡蛋篮子。他在狂喜中反到感到局促了，脸红红的，手更是将信攥紧。威特鲁挺着大肚子走了过来“迪莫，小子！你什么时候把卢娜带回来啊！”一双大靴子的声音越来越重。

迪莫看了看威特鲁的大肚子“不知道，厨师先生，我恐怕还要刻几年的石头呢！”迪莫是个刻碑匠，但他的生意并不好——至今家徒四壁。

“好了好了，别再打趣了，迪莫，去你的小屋子里拆开那封信吧！”张吾挤了挤眉头，扬起手来。

“迪莫，你打翻了我的牛奶！”安娜眼睛有些红了。

“还有我的鸡蛋！”埃里斯也嚷起来。

“好啦，我亲爱的女儿，就从小学徒的工钱里扣，好不好？”威特鲁把手搭在女儿肩上，安娜带着泪花看向埃里斯，后者的脸忽然红了“好，好吧。”

安娜还是哭“谢谢”，跑向罗兰太太的花园。

迪莫挠了挠头，又看了看信，向山坡上的家跑去，张吾放声大笑，追在后面。

山坡不高，恰是迪莫拼尽全力能跑完的路程，茵茵绿草总能让人快活，虽然张吾总说秋天的草并不代表生机。大风从山上刮下来，使人畅快，迪莫感到清气填满了四肢百骸。

迪莫大步跑着“总有一天，我要在山上修建庄园，比十座小石屋还要大，比二十座小石屋还要大，比九十九座小石屋还要大，我要邀请卢娜住进来！”

“让她住进来，让吟游诗人成为你们的答案！”张吾捂着心口，竟也在飞奔。

迪莫发疯一般地迎风快跑，风从他瘦削的面颊上分道扬镳，他丢出仅剩的一只鞋“我会告诉卢娜！管家，那句话怎么说！”

“爱她就像爱生命！”老人已气喘吁吁，停下来回应迪莫。

“爱她就像爱生命！”声音消失在小石屋内，却依旧盘旋在二人心头。

老人没有停止，兴致昂扬继续往山上走。

张吾终于走到了门口，门内一点动静也没有，老人一脚踏进去，“迪莫？”

房间内的灯光暗极了，“早就说了这窗子一定要大一点，迪莫？”老人小心翼翼，这情况可不太妙。

迪莫缩在角落一言不发，把脸埋在怀里。双脚通红，手里死死攥着一张信纸，信封在小桌子上。老人皱了皱眉，弯下腰读完了能看见的几行。这可真暗啊，老人的眼睛很酸，摘下了眼镜揉了揉。

“啧，决别信。”老人戴上眼睛，把手放在了迪莫的肩膀上。

“秋天的草并不代表生机。”迪莫嘟囔。

“信上是否说了原因呢？”

迪莫扯着嘴巴斜着笑，“哪里会有原因呢，和一个镇上的贫穷小刻碑匠通信。”

很快他连假笑也没有了。“我自己待会儿。”

张吾走了出来，透过窗子，迪莫几乎小得在不大的房子里不可寻觅，老人肯定年轻人在哭。

那盏灯灭了。

迪莫跪在黑暗里，我有些委屈，他想，浑身在发抖，“只有一点，我，我只有一点儿难过”，跪也跪不住了，他感到自己伏在地上大口出气，声音很大，眼睛很酸，在他发抖时不断地往外渗出泪水，渐渐如一条小溪淌了下去，打在地板的泥土上，让地板更加冰冷，“我……只有一点难过。”灰尘被吸进嘴里，在鼻头下传来土腥味。嘴巴一张一合，好似力竭声嘶，却发不出一点声音。把头抬了起来，却颤抖得更利害。信纸被保护得很好，还是一尘不染，只有信封上斑斑点点全是泥印。

迪莫跪在黑暗里，用双手环绕自己。